Tu espalda sobre la arena
agua fría, sol que quema.
Las sirenas en las olas
que juegan a ser personas.
Niños que son arquitectos
construyen castillos de cuento.
El olor a mar, que empaña
nuestra tienda de campaña.
A besarte la luna incita,
noche joven, flor marchita.
Tus labios a los míos tocan
robando besos de mi boca.
Mi piel con tu piel, respiro
despertando lo prohibido.
Y cada noche comienza de nuevo
al perfume de tu pelo.
Tu espalda sobre la arena
agua fría, sol que quema.
3 estrellas fugaces:
ahaha,
un beso che :)
lindisimo el blog.
Muy bonito, me encanta todo lo que escribes.
de modo que los diminutos dedos de tus pies jugaron con la arena de mis playas.
Ops!, qué necio soy:
¿Acaso tienen propiedad los granos de arena?
el viejo sátiro JM
http://4.bp.blogspot.com/_09lGdD0gvJw/SgQ5eTkgNeI/AAAAAAAAAgU/tiifAvgOTZA/s1600-h/Witkin+-Satiro,+1992.JPG
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