Matar sin muerte, matado
el Maestro de palabras
que una parca se lo marca
entre lágrimas de mar.
Portugal llora tu nombre
elefante soñador
que quien sueña tus soñares
suéñame un mundo mejor.
Que si Dios tan criticado
te requiere de su lado
es quizás que necesite
de unos cuentos contador
al Maestro sin maestro,
cuchillo que no hace sangre,
y dejándonos sin padre
la noche se cruza en albor.
El poeta nunca muere
sólo sangra con palabras
ni la muerte se lo calla
de tus labios afición,
así en polvo los humanos
los judíos, los cristianos
menos aquel Saramago
que aunque lo llame Dios
no se marcha sin dejarnos
mil palabras sin adiós.
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